Чудесный маршрут троллейбуса №40 везет меня тихими улочками праздничной столицы. Справа проплывают покатые склоны Протасова Яра. Слева взгляд упирается в вертикальную надпись над сиденьем, неровно, от руки написанную маркером:  "МЕСТО КОНДУКТОРА". Самого кондуктора на месте нет.

Кондуктор - дебелая женщина со сложносочиненным выражением лица сидит напротив своего места. И знаете  ( что делает? )

Мужчина заходит в Макдак и спрашивает у уборщицы: 
- Где у вас можно руки помыть?
- Да вон там! Мужской туалет направо... (Доверительно склоняется к мужчине, перехватывает швабру из руки в руку и шепчет):
- А женский - налево!

Если человек живет в столице не с детства, то это особенно бросается в глаза у турникета метро. Или как называют эту штуку, которая захлопывается на уровне мошонки?

Вообще это садистское изобретение, и как здорово, что эти гильотины для яиц повсеместно меняют на крутящиеся штуки такие. У меня вот мошонки нет. И метром я передвигаюсь уже восемь месяцев почти каждый день. И все равно, бросив жетон, я непроизвольно зажмуриваю глаза, поджимаю ягодицы и скрещиваю ноги, стараясь как можно быстрее миновать адское устройство.

Недавно я перестала зажмуривать глаза и совершила грандиозное открытие. Примерно половина пассажиров метрополитена - не местные, потому что делают то же самое, что и я. Только у них движения выродились до подрагиваний. Дрогнули веком, дернули ягодицей, и чуть косолапо ножку поставили. Но главное -такое счастье светится, когда уже прошмыгнули!

А еще я люблю, когда вальсы звучат их динамиков на эскалаторе. Медленно спускаешься вниз, навстречу тебе разные люди так же неторопливо поднимаются вверх. И можно заглядывать в лица и встречаться взглядами. И все это под "На голубом Дунае", на раз-два-три, раз-два-три, раз-два-три...